Dance comigo

– Dance comigo.

– Mas você não sabe dançar.

– Não é preciso saber… Só é preciso encontrar o seu ritmo no meu, e o meu no seu.

Não sabia a diferença entre folk e jazz, estilos ouvidos em uma entrevista na madrugada. Nunca frequentara um salão, e ainda não entendia os alongamentos de uma dançarina de ballet. No entanto, sabia que existia um ritmo além do que se pode dominar e discorrer sobre ele. O ritmo que sentia era realmente além das coisas, aparecia a cada um do modo que bem quisesse.

– Apenas dê a sua mão, o resto já está em nós.

Seu ritmo era um sopro do entardecer, a brisa que ia da varanda à sala. Eram seus olhos cansados, que mesmo assim não perdera a chance de admirar, poder encontrar um repouso num marasmo avulso. Uma pulsão, um frêmito, um pé descalço, uma cintura na mão. Seu ritmo era o silêncio declamado, uma poesia solada, alguma sensualidade ocorrida no ombro acolhedor que lhe faz sentir o cheiro no cangote.

Dois perdidos. Sozinhos em cada passo, em cada recordação, em cada desilusão que se sente ao parar o tempo da vida. Desacelerar, jogar, subverter. Dançavam. Dançavam como se o futuro fosse um quadro quebrado, como se o passado não valesse a entrada, como ato sem cálculo, sentido com uma respiração tão pausada.

– Me leve nessa dança… Não me deixa esquecer que isso tudo é uma dança. Me leve com você, preciso ir.

A dança que pedia era metafísica, um experimento, uma magia, um efeito sobrenatural. Todavia estava mais próxima da leveza, altaneira. Leveza de vida, dançar com a vida. Ser bailarino sem ofício, desviar caminhos, trocar o disco, entrar no ritmo. Sua dança não podia acabar, era uma nesga esperançosa, uma frincha que não deixa morrer a luz, um romance perdido na areia sendo aberto e relido. Sabia que o tempo é maestro, mas quis roubar sua batuta e eternizar seus amores.

– Não desligue o som. Não abaixe o volume. Não ligue para o tempo… O tempo é o que queremos que seja a partir de agora.

O céu era maior. A vida que tinha avolumara suas histórias. Seus heroísmos apagados. Suas mãos noutro corpo conduziam o embalo, e isso era o seu auge, do tipo que diz que tudo poderia acabar ali. Desencontros, descompassos, pisões eram dedos se achando, se querendo. Ainda não sabia dançar, mas dançava como ninguém.

– Digo que você é meu melhor par… E serei muito mais feliz se dançarmos por todos os dias que pudermos ser.

A música se aninhava no desfecho, naquele último chorinho, que ia sumindo vagaroso. Alguns poucos minutos encostavam a eternidade na parede. Não soubera se bossa nova ou samba de raiz. Soubera dançar, com a vida e seu par…

                                        Que aos poucos desgrudava de seu corpo, meio desengonçado,

                                        atordoado, desacostumado com tal vivência. Outra música

                                        desandava a fugir do rádio, outra sintonia compunha o que

                                        fazer da vida, até que um dos dois desejasse…Dance Comigo!